Cielo pájaro invertido dando vueltas por ahí,
no escondas la mirada tras el cartel de whanted,
las balas que vienen disparadas desde la blanca luna son para vos,
no esperes por favor, cortejos de negros gusanos de cabeza florecida.
A cajón cerrado!
gritarán desde Londres instrucciones perforando un atardecer en Maldonado,
cuantos recuerdos galopando en el horizonte,
y otra pastilla más, viajando veloz a un destino anudado por tus manos.
Salta, salta, salta!
gritan de Londres los mecánicos hechizeros que ríen gritando:
migas de pan pan pan!
y en el silencio de una hora quebrada
sopesas las posibilidades que son pocas,
y de Londres gritan las aguas del Támesis invitando a una opción negada
y sobre el acantilado filo de tus versos,
inicias el viaje,
la caída,
sin parasubidas crehíbles ni parabajadas probables,
el viaje con destino equivocado
y todo se desvanece en una explosión
y sólo se sienten las risas
flotando en un aire
de soledad y desamparo.
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